У меня было время, когда меня как магнитом постоянно притягивало к монитору компьютера и ... не отпускало. Наверное, многие с этим знакомы.
Но ведь, если жить в сети, то не останентся времени ни для чего больше.
Жизнь в сети однобока. Когда просыпаешься от нее через какое-то время, ты понимаешь что вобщем-то просто терял время. Время, которого всегда не хватает. Дорогое время.
А сейчас я ловлю себя на мысли, что вот уже сравнительно долгое время, интернет для меня: это почта, несколько заходов на дневник, постоянный поиск всегда нужной информации разного рода и т.д. Но не жизнь. Жизнь она в реале.
Когда-то давно у меня была привычка вести дневники. Имеется ввиду - бумажные.
У меня было много блокнотов, в которые я строчила-строчила...
А сегодня, когда нужно было освобождать шкаф, т.к. у меня в комнате устроилось "перестройка" и привезли новую мебель, все эти записи попали ко мне в руки.
Когда я начала перелистывать страницы, я ясно осознала, что все, что там было написано, и было так важно для меня несколько лет назад, для меня сегодняшней полная чепуха. Было, но прошло. Я все это давно перешагнула, и я ... рада.
...
В итоге, все это отступление к тому, что весь лишний мусор я выбросила.
Мне кажется, я прошла через темный коридор, в котором не было света, пробираясь лищь на ощупь, и вдруг увидела солнце. Может еще не окончательно, пока это всего лишь далекий свет, но его уже можно ощутить. И одно ощущение этого придает какой-то необыкновенный оттенок всему вокруг.
№1 Решила почистить свою папку. Чего не делала очень давно. Сколько же у меня собралось всякой чуши... Все собиратели чуши позавидовали бы мне.
№2 Ушло вдохновение. Либо его нет. Либо его столько много, а времени столько мало, что лучше бы его не было. Глупость, оно должно быть. Но... Черт! Я чувствую, что скоро взорвусь. Наверное, интересно будет посмотреть. Надо распродать билеты на отвратительное зрелище подороже, ведь так полагается думать человеку с головой на плечах и без мозгов в голове.
Боюсь заходить на почту. Там страшно... много неотвеченных писем.
№3 Это набросок Пикассо. Все сразу поняли, что надо восхититься. Хотя, наверное, правда надо.